Últimos fanales.

Esbozo XXX

Piso coral y muero en la frontera

terrible de tu pecho nacarino;

caigo de bruces; brota una azucena

rabiosa y mutilada de relente.

Un arrabal recóndito es tu cuello,

que, como lirio esbelto y permanente,

galopa a pleno sol la madrugada

y miente con los últimos fanales.

No hubiera un surtidor de ventanales

para mirarte y verte a cada instante

y escapar con la brisa en los talones;

no hubiera un universo porticado

o un soto reventando de destellos

de luna en la labor de tus collares.