XVII

Mis entrañas yo te doy por presa,
dulce neblí de encanto despiadado,
y no será mi nombre, dardo alado,
reo si dejar el viento te interesa.

Señuelo soy, una fugaz pavesa
entre tus garras de hielo escarchado.
¿Cómo evitar tu influjo, el duro hado
que avientas por el cielo, hurí posesa?

Lástima de aquellos que por la tierra
buscan de besos el ardor escaso
viviendo en llano estéril o en la sierra;

dichoso yo al que han salido al paso
tus alas vencedoras de la guerra
y muero ya víctima del acaso.