XXXVII

Si alacranes al ámbar van tus cejas
de tus ojos y al crepitar de hoguera;
si a la muerte yo cual pálida cera,
como el toro a la espada o a las rejas.

Si puse mi ilusión en tus madejas
y no hubo perdón ni cielo que espera;
no fue el extravío, árida quimera,
ni la plácida mano que manejas

lo que avivó mi repentina muerte;
fueron y no fueron esos letales
resplandores en tu pupila inerte,

fueron y serán motor de mis males
y de este arder en piras sin tenerte,
reo en vida de llamas infernales.