XVIII

Por no envolverte de lívidas gotas
o voces de arrugados pergaminos,
por no distraer silencios divinos
y no rozar enredaderas rotas,

me llevas al lagar, con pie me azotas,
me encierras en la urna de tus trinos
y en tu cumbre el viento abre los caminos
verdes de sombra en que más tarde trotas.

Dorado y triste y sobre ti maduro,
henchido del alcohol que tú destilas;
sobre la madre de tu piel perduro;

dócil culmino en el fragor que hilas
como aquel que tu boca hizo perjuro
y persigue el aliento de las lilas.