XXXIII

Sin red tan siquiera, ni con talento
para apagar mi acrisolada duda,
como un clarín vuelve a llamar la ruda
y desenredo rizos en el viento.

Musa sacrílega de mi tormento,
todo lo espero, durazno que saluda
o correhuela fresca que se anuda
a la tierra de tu labio sangriento;

empapado de luz todo lo espero,
girando en el injerto abotonado
que semblan tus pupilas en Febrero,

y esperando mis días se han mojado
con el gorjeo puro de jilguero

que en tu huerto la acequia me ha llamado.